Lo realmente patético de todo esto es haber creído, simplemente, que yo podía tenerlo. El algo mío que apesta, siempre estará ahí para impedirlo.

Apesto a nihilismo, apesto a gótica, apesto a pesimista. Apesto a radical, apesto a sincera a ultranza, apesto a no seguir la norma. Apesto a muerte, a soledad y a lágrimas, apesto a todo lo que nadie quiere nunca cerca.

Pero renunciar a ello sería perderme, sería perder lo único que me queda, que soy yo misma.

la NADA avanza, inexorablemente.

Fantasía, está dejando de soñar.

Ningún sentido tiene poner todo mi tiempo y mi empeño en esto, si toda tu respuesta es simplemente, una lejana amistad. Sea entonces, lo que por la razón que sea, tenga que ser. Pero no perderé ya más tiempo, en lo que a todas voces se convierte en uno de los polos de lo de siempre.

Amor correspondido no existe.

Sentir mariposas en el estómago, y tener pájaros en la cabeza, es perfectamente normal, claro que sí... En un mundo, en mi mundo, donde lo normal es que, cuando estas sensaciones aparecen, nunca sea correspondido por aquel a quien dedico mis pensamientos...

Quizá no dejar de pensar que el amor correspondido no existe, sería solución para evitar sufrir así... no lo dejes nunca.

Tristeza... pobreza.

Con una gran tristeza tengo que tomar la decisión de retirarme. Pertenecemos a dos mundos diferentes, a dos clases sociales incompatibles. Nunca podré seguir tu ritmo desde abajo, nunca podré ascender desde el agujero que no para de crecer, desde la agónica pobreza.
Tú jamás podrás entender por lo que se puede llegar a pasar, viviendo en este estado, y por tanto, es inútil albergar cualquier esperanza...
Es inútil esperar ya nada.

El mundo, este mundo es muy difícil, y cada día es peor.

Te siento cerca..... 

Te siento cerca, aunque estás lejos. 

Da igual...

tú me encantas, pero oh no... no... por qué tienes que aparecer tú en su lugar?

Señoras, vigilen a sus bichos y átenles cortos, muy cortos!!!

Por qué, oh por qué... por qué siempre que siento que alguien me llama la atención, alguien totalmente acorde a mis gustos, afín incluso a mi estética macarra (tan dificil a estas alturas encontrar tan increíble compendio de gustos comunes) resulta que quien aparece interesado por otra parte, intentando conseguir mis atenciones, no es quien yo quisiera, sino todo lo contrario, la antítesis mas espeluznante, el ser mas desagradable del mundo, y quien yo quisiera no me hace ni hará nunca ningún caso... por qué siempre, siempre lo mismo?

Por qué la vida me pone siempre tan lejos a la gente tan interesante, por qué tan cerca y tan interesados a quien no quiero ni de lejos... por qué es todo tan difícil siempre?

Oh no... oh no... oh no... otra vez lo mismo...
Intento ser educada pero, cuándo es el momento de decir basta? pero un basta ya, sin educación?

Y sin embargo... por qué siento tan lejos a quien quisiera tan cerca?

Noche de difuntos en el Jardín de Arte XIX

Guardando los recuerdos bonitos de la noche de difuntos del Jardín:

Georges de Lyon:
Una princesa digna de figurar en una novela gótica, para Cristina Runewald 
Konstantin Flavitsky:"Princesa Tarakanova, en la fortaleza de Petropavlovsk en el momento de la inundación" (1864).

Andrea Miranda Duque: Esta pintura se la dedico a Cristina Runewald. Me parece un persona tan especial que sólo podía dedicarle algo como una dulce muerte, como si ella fuera ese espíritu mismo. Además he visto fotografías suyas posando como modelo así de bonitas  Espero que te guste.

La muerte del enterrador, Carlos Schwabe (1890).

José EI: La noche es de difuntos, todo queda en negro, menos las estrellas de un puerto cualquiera, que reciben a la Srta Runewald. Ahí está, recostada y de negro, mirando la oscuridad.

María José Tenorio Ramón: Este cuadro se lo dedico a Cristina Runewald, por que me encanta la imagen su perfil, de madre gótica, y aquí lo he visto muy bien reflejado, como hecho a medida para ella. El toque macabro que requiere este evento lo dan los ángeles/demónios del fondo.

Mercedes López Ordiales:  The Cup of Death de Elihu Vedder... Por ese halo etéreo que transmite...

María José López Ordiales: Cristina Runewald, juego con niñas Bouguereau